С Новым годом, мой любимый город!

С Новым годом, мой любимый город!
Занавески на окошках прочь!
Пусть сияет даже в непогоду
Серебром украшенная ночь.


Пусть сегодня каждый в чудо верит.
Затаит дыхание… и ждет.
В полночь Дед Мороз откроет двери
И в мешках всем счастье принесет!

#

Милый мой не любит повторяться

Милый мой не любит повторяться.
Ценит на вес золота слова.
И от слов ведь могут расплавляться
Самые холодные сердца.

Ну промолви, скажи мне хоть слово то!
Милый курит, вздыхает, молчит…
Только лучше пускай говорит!

           #     

Юбилеи или философское

Все юбилей, юбилеи…
Что год, то новый юбилей.
Мы с юбилеями стареем,
Теряем преданных друзей.

Острее чувствуем рассветы
и запах мокрого листа
В чертах любимого лица

Нас постегает озаренье
В кругу земного бытия
Чем ближе к смерти, тем к рожденью
Мы ближе, круг соединя.

#

Постоянство мечты

Я смотрю, ты совсем не стареешь.
Так же лёгок и на ногу скор.
И с годами всё больше умнеешь…
Это мне молчаливый укор.

Я старею в два раза быстрее,
Я глупею, стихов не пишу.
И как ты предсказал, я толстею
Хоть музейною пылью дышу.

Лишь одна в том музее отрада,
Что сидишь в «изоляторе» ты
И как дятел стучишь, и я рада!
В этом есть постоянство мечты.

#

Милым, нежным, талантливым женщинам Детской музыкальной школы г.Минусинска
ироническое послание в стихах от человека, не умеющего играть на скрипке

Я на скрипке играть не умею
И к роялю боюсь подойти,
Но от звуков скрипичных немеет
И тревожится что-то внутри.

Для меня вы почти что Боги!
Я почти что на вас молюсь.
Тыщу б кинула в шляпу, клянусь!

Вы прекрасны душою и телом,
А глаза вдохновенно горят
Вы таким занимаетесь делом,
Что не всем по плечу, говорят.

Я бы вам бриллианты на шею,
А на плечи собольи меха.
Я бы каждой (Россея, Россея!)
Малопьющего жениха.

Вашу жизнь бы украсить цветами
Показать бы ЛондОн и Париж,
Яхту белую под парусами
Подарить бы… но шиш.

Все мечты. А пока кофе-чаю
В переменку могу предложить.
Сотню-две до зарплаты у Раи
Каждый может перехватить.

Я на скрипке играть не умею
И баян не держала в руках.
Я вас песней прославить не смею,
Но зато прославляю в стихах!

#

Минусинскому музею посвящается

В Минусинске на площади старой
Ты стоишь, ожидая друзей.
Ты овеян Российскою славой
Минусинский музей

Твой создатель-аптекарь Мартьянов
Здесь под сводами залов бродил
И тебе, как любимому сыну,
Своё щедрое сердце дарил

Пусть проходят года и столетья
Пусть меняются судьбы людей
Оставайся незыблем, музей!

#

Для старшей дочери, учительницы английского языка на выпускной

Мы с вами по-английски расстаемся:
Гудбай и жест прощальный – взмах рукой!
Еще, конечно, грустно улыбнемся
И все. Экзамены. А дальше – выпускной.

Впереди у Вас у каждого дорога.
И сложный выбор – по какой идти.
Я вас перекрестила у порога.
И вслед твержу «Счастливого пути!»

Тревожно. Выросли вы быстро очень
И даже на права успели сдать.
Теперь старайтесь, что есть мочи
Куда решили – надо поступать.

Счастливого пути, мои родные дети.
Родные надо бы в кавычки взять.
Из всех детей вы – лучшие на свете
Но я вам все-таки не мать

Я Вам учитель, нянька, снимем маски.
За все в ответе много лет была.
Возила в гости вас к собакам хаски,
В землицу Телеуцкую везла.

Что говорить, ведь мы с вами купались
В бассейне, где ни стен, ни крыши нет.
Я плавала, но а в душе боялась
За выстраданный свой авторитет.

А Вы меня в гимназии искали
И к счастью, все-таки нашли.
Слова мне добрые сказали,
Я думаю и верю – от души.

Хочу, что б все у вас сложилось классно!
Чтобы вперед уверенно вы шли.
Чтоб жизнь свою прожили не напрасно.
И были в ней - по ней хорошими людьми

Ребята, Вы – мой выпуск первый и последний.
Я буду долго-долго помнить Вас.
Мой боевой одиннадцатый класс!

#

У меня 8 марта, Женский праздник на душе…

Ах, минусинсцы, минусинцы! Ну как вас разбудить? Какими словами сказать, чтобы вы поняли? Я постараюсь. Я изо всех сил постараюсь… я очень хочу, чтобы вы были причастны.Вот утром просыпаешься, смотришь в окно: день омерзительно серый, грязный снег на глазах превращается в грязные лужи с апельсиновыми корками и мятыми пустыми упаковками. Шуба, с которой ты сросся, сроднился (10 лет ведь носишь!), вдруг стала привлекать твой острый взгляд, и ты уже видишь ее в истинном свете и цвете тоже. В зеркало не хочется смотреть вообще, потому что это лицо ты носишь гораздо дольше, чем шубу. Хлопаешь дверью – с потолка твоей квартиры с готовностью сыплется штукатурка, и ты вновь с тоской думаешь, что в этом году завершить ремонт вряд ли удастся. В этот самый момент начинается боль в том месте, где тебе удалили зуб два дня назад за твои кровные с применением зарубежных технологий.Все плохо! Поэтому на концерт ты себя ведешь, как бы даже слегка подталкивая в спину.
И вот на сцене появляется музыкант со странно-необычной фамилией – Вальс, Владислав Вальс, и раздаются первые чистые глубокие звуки «золотого» саксофона. И ты забываешь обо всем рождаются какие-то неясные образы. И ты – вроде и не ты вовсе, и как бы даже и не здесь. Ты вне пространства и времени. Ты в измерении, которое называется МУЗЫКА.
А когда она вдруг заканчивается, ты с удивлением обнаруживаешь, что щеки твои отчего-то влажны, и что время все-таки шло, и уже истек целый час. И в глазах сидящих рядом – тоже восторг и просветление.И ты, очищенный этими волшебными звуками, переполненный ими, готов жить дальше.
И носить шубу. И лицо.
И радоваться, что пришла весна, и что скоро 8 марта, и что можно будет подарить себе веточку мимозы.

 

Закрыть меню